Aux vents du printemps

Elle dit : car les robes débordent de vent.

La peinture sur les robes fait le tour anatomique des couleurs,

elles respirent. Que l'étoile écumante s'élance impétueuse

différant le mouvement de la grâce,

les omoplates,

et puis tout se désordonne au creux des yeux.

Alors on souffle, elle dit que l'exultation suspend

le pouvoir des larmes

et tout cela, étoffes et climat floral en un escarpement de verts et de roses.

Elle ne se gardent ni du péril, ni

de la peur, elles semblent avancer vers nous, leurs robes gonflées.

Plein vert, âme, ivresse, une brassée, ici, ah

longs printemps : éléments purs en travail dans la fable du monde.

Rose sombre battant au vent, comme battent les pales du vent

d'œil en œil, hâtives chevelures.

Elle a dit : la vue est cernée d'air, elles sont tellement rapprochées

avec l'air qui s'amoncelle entre les comètes ; et leurs robes

rafale hémisphérique entre une ligne bleue et une ligne de lumière.

Amour, si la porte s'ouvrait sur le bois et qu'entrât le léopard

entonnant le poème de la création, si la pierre d'or taillait se fendait

dans le noir. Les doigts palpent l'aura de chaque orange en son lieu

– le manteau tout entier,

jaune soudain. Appelez-moi comme on appelle la forêt près du feu.

Les voir entre elle et moi, ces robes pulmonaires

les voir

d'haleine en haleine, la voir prodigieusement

se déplacer

sous le souffle des robes. Et le rose grandissant, le vert et le pollen abrupts,

confondus lorsqu'elle tournoie dans la saison sauvage – puis, anuitée.

Une corolle haletante lui monte à la bouche car bientôt tout ne sera plus que

ténèbres et tremblement,

si par exemple cette corolle mûrit de sa main à la mienne.

On meurt à contempler la peinture, on respire

face à face, sur le seuil le léopard entonne le poème de la création.

Une bague, une flore, des gens, c'est nous, une bague, une œuvre.

Main dans la main, par là nous commençons à nous confondre

bloc de lenteur dès la racine

bloc d'or.

Amour, si la porte à la muraille d'émeraude –

Herberto Hélder, Les Sceaux (Os Selos, traduction par Magali Montagné et Max de Carvalho).